1º de Mayo ...

Había que encargar un barril de cerveza...y todo comenzaba a tomar forma.El barril tan preciado, era el símbolo y el gran protagonista del encuentro....
Lo recuerdo como si fuese un personaje muy importante..."el más valorado, el centro que convoca las miradas y la atención de la fiesta"...
El tío Oscar Pizzolo era el responsable de que ese tesoro se hiciese presente ... y lo veíamos llegar. Bajaba de su Fiat 1500 azul, con toda su familia....y como si fuese un rey mago, corrían a recibirlo para colocar el tesoro sobre la mesa, que mi madre, había acomodado el medio del patio....
Era 1º de mayo...un día de festejos, de ensaladas maravillosas, risas... y parientes que venían desde diversos lugares, para compartir una jornada de verdadera alegría...
Sería tan importante el día del trabajo? en realidad siempre lo vivimos como..."El día especial" de encuentro familiar... Llegábamos a ser cerca de cien alrededor de la gran mesa...Las empanadas, el asado, los brindis...y el barril de cerveza...ese, que los hacía agolparse a los adultos a su alrededor... y las risas... los chistes ... y algunos gestos particulares, que eran incomprensibles para nosotros los niños...los que no veíamos la hora de recibir el permiso adecuado para salir corriendo a vivir nuestras propias andanzas. Las maravillosas aventuras en las vías del ferrocarril, en las acequias o en la viña.
El día transcurría para los adultos, entre juegos de cartas...tute, el chancho, truco y la taba ...Las mujeres desplegaban los tejidos,  los dulces y los mates. 
Luego cercano a la caída del sol, se iniciaban  el final de los festejos y la promesa de un nuevo encuentro........quizás para el día de Santa Rosa........

El mejor remedio...

Ya había caído la noche. El invierno y su milagro de jornadas con menos horas de sol, hacía que el regreso de mi padre a casa se adelantase. Lo escuchamos desde el dormitorio, No nos quedaban dudas de su presencia, siempre ruidosa, siempre única en sus movimientos y el  inevitable llamado invocando la presencia de mi madre.
El trabajo en el campo los días de invierno, lo convocaba desde que amanecía hasta el atardecer. No volvía a casa para el almuerzo y eso convertía los días en una rutina extraña sin esa presencia tan intensa para todos.
Eramos muy pequeñas mi hermana y yo,  una gripe con fiebre y dolor de garganta nos tenía en cama.
Mi padre, siempre fuerte e imbatible para nuestra mirada infantil, parecía cambiar frente a esas pequeñas afecciones ocasionales.
Llegó hasta nuestra habitación y en sus manos, colgaba una bolsa enorme de arpillera, que se movía estrepitosamente y desde donde emergían sonidos agudos y explosivos...sin dudas lo que allí habitaba, no era un convencional obsequio para críos.
Mi madre lo increpaba con preguntas y por en modo en que lo miraba, pudimos comprender que no aprobaba aquella visita inesperada.
El rostro de papá era el de un chico, no dejaba de sonreír, e invocaba palabras de magia para llamar nuestra atención hacia él...nosotras no podíamos quitar los ojos de la bolsa..."La bolsa", que continuaba moviéndose y desde donde ya no se escuchaban sonidos...
Saltamos hacia él, nos acercamos peligrosamente a ese espacio de misterio...la sonrisa y la invitación a una cura inevitable llegaba de esas manos duras y fuertes de trabajo...y aunque no la hubo abierto, ya no había fiebre, ya no había niñas con gripe...el conjuro había dado sus frutos. Nuevamente mi padre había triunfado.
Cuál era el contenido de "la bolsa"?, era uno más de los recursos de ese mago, que nos curaba con recursos inesperados...en esta ocasión: era un carancho...

Quién es capaz de ver un Elefante...

Me gusta ver el mundo desde aquí... desde este lugar siempre distinto que elijo para encontrar rayos de sol escondidos.
Me gusta ver los pasos de las gentes dirigirse a distintos sitios. Y los miro desde mi rincón, desde el espacio que se produce entre mis ojos y la nariz, entre los pliegues de la cabeza que caen como caricias.
Me quedo en silencio, quietecita, invisible, transparente, para no quebrar la magia que provoca la gente cuando va de un lugar a otro, quizás ... a un encuentro, o a un olvido...
Nadie me ve, estoy aquí en medio de un mundo que no mira, que tiene ojos para lo obvio, para lo esperable....¿Quién descubriría a un elefante mirando el mundo apoyado en su trompa?

Entre madre e hija....

Sólo vos y yo sabemos...

 Se puede leer, escribir y encontrar tantas frases e historias sobre relaciones entre madres e hijas. Nunca perfectas, pero siempre fuertes e irrepetibles. Son historias  entre dos mujeres que comparten una vida y un amor tan fuerte e incondicional.

Hemos vivido sin dudarlo,  infinitos momentos de alegría y dolor, de desconcierto y porqué no, de irracionales enojos. Tantos milagros tomada de tu mano y tantos miedos allí terminaron.

Todo lo que he elegido, vivido, deseado, pensado, amado  y hasta lo odiado  tiene algo de vos. Sin dudas sos "culpable" en algo de mi intensidad y de mi forma de ver la vida...y puedo ahora, grande ya,  darte la razón de tantas equivocaciones y aciertos. 

Nadie nos preparó para esta relación, ni para encontrarnos en los desencuentros...Nadie, solo vos y yo sabemos cuánto amor nos cabe y nos hace parecidas y tan distintas.

Se puede leer, escribir ...pero a nuestra historia de amores intensos, vos le diste colores y mil imágenes para que yo construya la mía. Para que la haga a mi manera. Me diste los sabores más deliciosos y el deseo de seguir probando...pusiste frente a mis ojos un mundo para vivir y si bien muchas veces me pareció  pequeño, vos lo dejaste abierto para  que sienta...que está allí, esperando a  ser descubierto....

Te amo mami

 Violeta Scandura

Sábados de Gloria....

Cuando era chica, mi mamá, que siempre nos relataba sus vivencias y era una apasionada transmisora de las costumbres de su familia, era quien nos hacía conocer a su papá con esas imágenes, nos contaba de los rituales familiares de la semana santa según la familia Valestra, (que era la suya) y refería a que su padre, Don Julio Valestra, un hombre muy alto, de ojos enormes, con cara de serio y el corazón más hermoso del mundo, dedicaba la mañana del sábado al sacrificio de los animales que compartirían en familia el Domingo de Pascua.
Vivían en el campo y la crianza de animales era algo cotidiano, pero los que se preparaban y se cebaban para esa fecha eran especiales. El "sacrificio de los animales" se realizaba al alba y se hacía una ofrenda a Jesús, que resucitaba ese sábado Glorioso...

Ya no se matan animales en mi familia los sábados de Gloria, pero son estas fechas las que me llevan a esos días en que, mi mami nos contaba junto a la cama, historias tan simples, tan llenas de emoción en su corazón, que las hizo mías.

Tardes de lluvia...

Tardes de lluvia...

Me gustan las tardes de lluvia,  evocar los fantasmas más amados y porqué no...los más temidos. Los primeros me llenan de luz, los segundos ...esos me hacen más fuerte.

Me gustan las tardes de lluvia, porque me permiten dibujar el paisaje a mi manera, hacerlo distinto cada vez, ondulante, brillante, inquieto, como las gotas que golpean en la ventana.

Me gustan las tardes de lluvia, porque son prometedoras de fertilidad y flores futuras. Porque perfuman el aire y convierten en posible una futura cosecha. 

Me gustan, porque me voy con las nubes en sueños lejanos que se acrecientan con el viento ...que empuja y me eleva... me transportan, me vuelven liviana, sutil, donde adquiero formas diversas cada vez...

Me gustan las tardes de lluvia si te encuentro, si llego donde las miradas se unen, donde los sueños son un espacio cierto...y los abrazos y los brazos se confunden con la lluvia, pero la presencia es certeza y luego...luego regreso.

Violeta Scandura

La casa vieja....

La llamábamos la casa vieja y era nuestro refugio. El peligro inminente de algún derrumbe la convertía en un lugar vedado para los más pequeños y en el mejor espacio para nuestros secretos. 

La niñez dio paso a la adolescencia, las escondidas a las citas, las eternas charlas y el descubrimiento de un mundo pleno de preguntas lo íbamos devanando cada tarde.

El centro del gran salón tenía un hogar y en las tardes de invierno reinaba el fuego que alcanzaba a dar luz a las primeras sombras de la tarde y cargar de magia los relatos y los sonidos que llegaban de los distintos lugares de la enorme y abandonada casa.

Las siestas y el sol que entraba de pleno por la ventana nos servían de excusa para mirar ese mundo de gritos, plenos de testosterona,  nos alcanzaban desde el patio de la bodega al otro lado de los árboles...

Soñábamos y la música nos llevaba tan  lejos, leíamos esos romances de amores imposibles y éramos heroínas y princesas con las rodillas marcadas por los juegos...

La casa vieja, que era un espacio de esa magia de los años nuevos, fue el nido y la testigo de mis tardes de fugas y rateadas donde ir al colegio no era la mejor opción...la mejor era esconderme y perderme entre sus sombras...

Violeta Scandura

Quién tiene el poder?

Hay quienes pueden con su fuego encender a otros, buscar el mejor lugar para ver la vida e ir por ella... Quienes. sólo miran la vida y frente al temor de perder o de perderse, se sientan a un lado del camino observando las huellas de quienes la poseen...

Quienes se esconden a la sombra de sus duelos eternos y no pueden abandonarlos... Los hay oscuros y necios seres, desconfiados, descontentos, intrigados, intrigantes...

Me pregunto si se puede elegir o se es elegido en algún momento, si se aprende o se lleva esa luz naturalmente.

Cómo nos constituimos en fervientes luchadores por hacer de nuestro mundo, un espacio para ser vivido con una fe inquebrantables, con la energía necesaria para llevar adelante los sueños, las utopías pequeñas, esas que impulsan, que nos levantan frente a las caídas y los irremediables fracasos...o nos volvemos tristes seres pequeños y mezquinos. o simplemente, pálidos muertos vivos deseando vivir y sin la fuerza para hacerlo...

Nos elige un dedo enorme y poderoso? Nos designa desde algún lugar una energía omnipotente? o está en nosotros? Podemos revertir los destinos predeterminados...???